Hassuja asioita tapahtuu, jos mietin itseäni, ennen rakastin kirjoittaa, kirjoitin ja kirjoitin, ja olin ylpeä aikaan saannoksestani. Pienikin ajatus, ja kirjoitin sen ylös ja sain ajatuksistani kauniita sanoja, mutta nyt... luon tarinat vain päähäni, ja kun otan kynän käteeni, ajatukseni jatkaa tarinan kirjoittamista, mutten saa enää ajatuksia paperille. Joskus sitä kaipaa kirjoittamista, ja haluaisi inoastaan kirjoittaa, mutta katsoessani paperia en saa enää mitään järkevää siihen kirjoitettua. Runot, laulut, tarinat, värssyt, tunteet... kaikki ovat päässäni, en saa niitä ulos. En tiedä miksi en saa paperille enää mitään, onko syy siinä että ennen vain kirjoitin, en lukenut. Nyt luen, katsoessani kirjahyllyä jossa on kirjoja enemmän kuin uskoin koskaan edes lukevani, saa se miettimään onko siinä syy kirjoituksen halun menettämiseen.
1408. Elokuva on melko vanha ja monet huokailee jos sitä pitäisi katsoa, mutta itse olen ihastunut elokuvaan suuresti. Kirjailija joka ei usko kummituksiin mutta silti kirjoittaa kummitus hotelleista. En ala avata sitä elokuvaa sen enempää, mutta elokuvan jälkeen olen aina miettinyt useita asioita yhtä aikaa. Talo jossa asun nyt, menisi kummitus talosta, täällä on tapahtunut jos jonkin sortin asioita, sekä talo on vanha. Pienillä muunnoksilla tästä talosta saisi kirjan, ja olen usein alottanut jo kirjoittamista päähäni, jälleen kerran. Kai yksi suurimpia unelmiani on aina ollut kirjoittaa kirja. Asua kotona, ja tehdä täältäkäsin työtä. En tosin tiedä onko se vain haave jottei tarvitsisi muualle mennä töihin mutta mielestäni se olisi yksi toteuttamisen arvoinen haave.
Eräs yö kello oli neljä kun kävelin koiran kanssa nurmella ympyrää ja katselin valoisaa taivasta mutta silti kykenin erottamaan yhden satelliitin. Ja siitä se ajatus lähti, tähdet. Kuinka paljon tähdistä voisi kirjoittaakkaan, kuinka kaukana ne on ihmisistä, mutta jos matkustat avaruuteen ne on yhä liian kaukana jotta näkisimme mitä ne todella ovat. Kaasupalloja? miten vain, mutta onko joku tiedemies nähyt tähden kuinka läheltä? Kuinka monelle on lapsena kerrottu, että rakkaimpamme ovat tähtiä, ainakun joku kuolee, yksi tähti tulee taivaalle lisää. Ne ovat sieluja. Mikä kaunis ajatus ja mihin uskoin kauan. Joskus sitä vain haluaisi istua alas nurmelle yöllä, ja antaa kynän raapustaa paperille kirjaimia siitä mitä ajattelee, tai keksittyä tarinaa. Mutta toisaalta kun mietin, jos kirjottaisin kirjan se ei ole niin helppoa. Mietin usein miten esimerkiksi J.R. Ward joka on kirjoittanut Mustan tikarin veljeskuntaan jo 12 osaa, Langenneet enkelit sarjaan viisi osaa, miten hän muistaa mitä jokaisessa kirjassa on kirjoitettu, miten hän voikaan eläytyä jokaiseen hahmoon yhä uudelleen kadottamatta sitä otetta. Mutta sitä miettii myös mistä kaikesta sitä saakaan ideaa ja miten kaikki on luotu. Onko jokaisesta ihmisestä kirjailijaksi? Jos vain haluaisi kirjoittaa?
Eräs yö kello oli neljä kun kävelin koiran kanssa nurmella ympyrää ja katselin valoisaa taivasta mutta silti kykenin erottamaan yhden satelliitin. Ja siitä se ajatus lähti, tähdet. Kuinka paljon tähdistä voisi kirjoittaakkaan, kuinka kaukana ne on ihmisistä, mutta jos matkustat avaruuteen ne on yhä liian kaukana jotta näkisimme mitä ne todella ovat. Kaasupalloja? miten vain, mutta onko joku tiedemies nähyt tähden kuinka läheltä? Kuinka monelle on lapsena kerrottu, että rakkaimpamme ovat tähtiä, ainakun joku kuolee, yksi tähti tulee taivaalle lisää. Ne ovat sieluja. Mikä kaunis ajatus ja mihin uskoin kauan. Joskus sitä vain haluaisi istua alas nurmelle yöllä, ja antaa kynän raapustaa paperille kirjaimia siitä mitä ajattelee, tai keksittyä tarinaa. Mutta toisaalta kun mietin, jos kirjottaisin kirjan se ei ole niin helppoa. Mietin usein miten esimerkiksi J.R. Ward joka on kirjoittanut Mustan tikarin veljeskuntaan jo 12 osaa, Langenneet enkelit sarjaan viisi osaa, miten hän muistaa mitä jokaisessa kirjassa on kirjoitettu, miten hän voikaan eläytyä jokaiseen hahmoon yhä uudelleen kadottamatta sitä otetta. Mutta sitä miettii myös mistä kaikesta sitä saakaan ideaa ja miten kaikki on luotu. Onko jokaisesta ihmisestä kirjailijaksi? Jos vain haluaisi kirjoittaa?
Olisin kuitenkin innokas kokeielmaan kirjoittaa kirjaa, mutta sitten sitä miettii kun kirja olisi valmis, että lukisiko sitä kukaan tai kiinnostuisiko ylipäätään. Mitä jos ihmiset tykkäisivätkin kirjasta ja haluaisit lisää, löytyisikö aiheita? Mitä jos kritiikki olisikin niin hirveää että tekisi pahaa edes lukea? Silti kun miettii, kirjailijan aloittaessa sen ensimmäisen työnsä, se riski on otettava. Silti jos mietitään että suurin osa esikoiskirjojen julkaisijoista on saanut hyvät arvostelut ja kirjoja myyty.
Hauskinta tässä taitaa olla se, vaikka kirjoittaisin ja mietin jos yrittäisin edes kirjoittaa kirjaa, tuntuu se typerältä kun kukaan kirjoituksiani muutenkaan lue. Hassua ehkä, mutta kyllä sekin latistaa jollakin tavalla. Mutta kyllhän ihmisillä haaveita tulee olla, eikö?
Saa nähdä onko tämä haave vai yrittääkö sitä joskus kenties toteuttaa, tuskin lähitulevaisuudessa ainakaan.

